C’è troppa estate

in questa cenere

quanta gloria custodita

da cipressi incorruttibili

Da laggiù

non potevo immaginare

questa coda alla bottega

del rispetto

per chi suda, per l’inchiostro

la minestra

i fornai

Non mi posso lamentare

questo camposanto

è un manicomio

ricovero di saltimbanchi

di nani, di mani

di calli, di rughe precoci

su visi a vent’anni

di bocche di pazzi

a soffiare nel vento

di penne sudate a creare

scintille

C’è troppa cenere

in questa carne

dove il pane

è fuori moda e la minestra

ha già smesso di fumare